surfisti poeti

di Nicola Lopez (Giurista d’impresa in Roma)

Anche i surfisti sono poeti
se consideriamo che
almeno a occidente dell’Occidente
ANCHE LORO sono alla ricerca
dell’onda perfetta
con il perfetto ritmo sublime
ANCHE LORO sono alla ricerca
della luce eterna
in fondo al tunnel del tempo
ANCHE LORO volerebbero
attraverso la cruna di un ago
ANCHE LORO sono realisti
e riconoscono un’onda assassina
quando la vedono
QUESTI NON SONO dei cyberpunk
che navigano nel cyberspazio
SONO MARINAI CHE SANNO
che il mare come la vita ha le sue rabbie
e puo’ essere un mostro spietato
SE VUOLE
e sbatte la poesia della vostra eterna estate
contro gli scogli senza rima dell’oltraggiosa fortuna

Lawrence Ferlinghetti
(da “Non come Dante”, edizioni Minimum Fax)

(Anche) i surfisti sono poeti, dice Ferlinghetti.
Ma quell’”anche” a me e’ sempre sembrato pleonastico.

Ma certo che i surfisti sono poeti!
Conciliano il sole e l’acciaio di Mishimiana memoria con vulnerabilità degne del piu’ bieco Mc Ewan.
Assorbono l’energia di un’onda, assecondandola per trasformarla in guizzi cinetici: non è forse questo un esercizio simile all’abbattere le proprie difese raziocinanti per esporsi alle tempeste emotive che generano il verso?

Ricordo pomeriggi inoltrati trascorsi in mare ad aspettare il tramonto sotto il vento di maestrale.
Ricordo di aver effettivamente colloquiato con modeste montagne d’acqua, sentendole crescere sotto di me, gonfiarsi irrefrenabili sollevandomi ad altezze precarie per poi fiondarmi in un silenzio denso di vibrazioni verso la loro valle, non senza inseguirmi con piccoli affilati artigli di schiuma. Pulsazioni liquide goffe come giganti inconsapevoli della propria forza, dolci quasi sempre, sprezzanti a volte. Solarità nutrita di introspezione, in uno sforzo quasi schizofrenico, eppure naturale.

Ho nel naso l’esatto profumo del vento di levante nel momento in cui si scontra con lo scirocco nuovo e negli occhi la consistenza innegabilmente ruvida del mare che si piega alla vittoria battente del vento da sud.

Nelle braccia, posso ancora sentire la stanchezza trascendente dello sforzo iperfisico, dove il corpo ha negoziato i propri limiti abituali con il desiderio, rigenerandosi in mille-mini-morti.

E nel cuore porto sempre il ricordo di un compagno d’onda che l’ha seguita ben oltre l’orizzonte. E non è tornato piu’.

Pic.: Andrea Guerriero, 1982